Дорогая М.-А.! Твои палачи - уроды.
Наши милые френчи - уроды и палачи.
Вместо солнечной, как обнаженная дева, свободы -
угольки, угольки, угольки в раскалённой печи.
Из соломы и сена леплю я себе Алексея,
воскрешаю его из равнин наших нежных и вод.
Да, мы, русские - вроде бы крыши и стены.
Да, мы - крыши и стены. Палач да урод?
Сколько лишних людей, сколько битв за свободу и статус,
сколько лишних людей, сколько битв за тревогу и снедь!
Антиподный, кандальный, стреноженный страус
тщится, тщится на синее небо взлететь.
Но когда мой сын вырастает из этого хмурого,
обречённого, из бойца,
я вижу, как наша культура
сопротивляется.