Дари ей лето и мечтай о чуде,
твори куплеты, сочиняй припев.
Не плачь, Пьеро! Она тебя не любит.
Но дело, в общем, даже не в тебе.
Встречай рассвет, не спи, вздыхай ночами,
забудь про время, думай про сонет.
Но тайны нет за тайными чертами,
загадку видит только сам поэт.
А кто какой питается надеждой –
об этом не узнать наверняка.
Не плачь, Пьеро! Всё будет, как и прежде –
холодный взгляд, холодная рука.
А слов не нужно и они напрасны,
ей всё равно, кто для неё поёт.
Она не любит никого по счастью.
Не дай Вам Бог любимым быть её.