Хочется написать: "8 лет спустя".
И чтоб они, эти 8 лет, вот так пролетели.
Хочется рисовать, да акварель пуста,
или засохла. И не найти пастели.
Хочется одному, да место наперекор
всему - по правую руку - совсем свободно.
Я до того отбивал плевки, что летели в створ.
В общем - садитесь, и как вам будет угодно.
Странные формы, углы заколдованных стен,
легкость каждой во мне прошедшей минуты.
Раз не один - то с чем завязаться, с кем?
Эта пилюля горчит снотворной приблудой.
Выдумай миф о себе, и его держись.
Мни о себе эти 8 лет, как гений
мнит о себе. Оставайся здесь.
Жми от груди холодный вес приключений.
Больше не жди ничего. Меряй себя ценой
неизмеримой. Как понедельник в каше из воскресений.
Всё можно воскресить при желании, но
сердце не стоит таких дорогих воскрешений.