Дни всё длинней, остаток их короче,
И я читаю между строчек,
Написанных тенями на траве.
А этот день, обычный среди прочих,
Как листик,что каймою оторочен,
Где на стебле, как точка, муравей.
Из облаков на небесах, стараясь очень,
Пытается слепить невидимый нам зодчий
Другую жизнь, но ветер не унять.
Вдруг в мире этом, что так призрачно-непрочен,
Мелькнёт твой образ, выточен и точен ...
Да небеса руками не обнять.
Что ж снова не с тобой день мой закончен,
Когда ж нам тени встречу напророчат?
Я сам с собой играю в чот не чот.
Опять в мечтах, как в омуте порочном.
Пусть будет ночь длинней, а дни короче,
И пусть обратный свой ведут отсчёт.