Я пью уже вторую бутылку водки, слушаю "Притон" Скриптонита и пишу прозу о смерти. Сыграл бы в русскую рулетку, но у меня нет револьвера. Кажется, скоро я покажу свои стихи самому Есенину. Давай начистоту, я бы так и не стал счастлив в этом мире. Если мое сердце перестанет биться сегодня, не смей грустить.
С самого детства я жил, как при военном положении и, к сожалению, с годами ничего не поменялось. Такая же судьба ждёт и моего брата, если все продолжится в том же духе. Благодаря ему я ещё не ушёл из дома. Просто боюсь оставлять его одного. Мне хочется сбежать, но я не могу.
Когда нагнетают проблемы (карьера, учёба, личная жизнь), начинаю мечтать о настоящем доме. Считаю, что это место, где можно спрятаться от всех неприятностей. Однако, когда проблемы начинаются дома, идти тебе уже некуда. Даже если и нашлась возможность сбежать, то вряд ли ты будешь чувствовать успокоение. Это ли не безысходность?