* * *
Сутулые избы вдоль речки,
Как много таких деревень!
И жизнь не начнётся от печки,
Надломится к вечеру тень.
По рощицам ветер плутает,
Вороны угрюмо черны.
Но есть подорожник проталин,
Как снадобье грустной страны.
И не отделимы от грусти,
От мёртвой стоячей воды
Живые былинные гусли,
Тепло золотой лебеды.