На полотно твоей картины
Судьбы ли, Мира, – как угодно! –
вкраплён я в образе мужчины,
тобой раскрашенным столь модно:
костюм, пальто, в зубах окурок.
Я – в смоге? вечере? в тумане? –
одна из множества фигурок,
пока что – на переднем плане.
Спешу… К тебе? к кому ещё же…
Вот-вот вбегу в ларёк цветочный…
Не слишком на меня похоже,
да и пейзаж вокруг – не точный.
Мысль промелькнёт с амбре снобизма:
твоё навязчивое хобби
под стиль а-ля примитивизма –
прости, уже слегка коробит…
Я в курсе всех твоих художеств.
Сама зачем-то похвалялась:
былых, «портретами», ничтожеств.
Ой, сколько ж их нарисовалось!
Эскизы наспех, зарисовки…
Увы, подобная халтура,
не оживила б «Третьяковки»,
тем более – запасник Лувра.
При замках рыцари из сказки –
тебе совсем не удаются.
Сгустив, соскабливаешь краски;
пустоты же, что остаются –
ты заполняешь кем попало,
и чем придётся – фон пространства.
Попасть, и мне пора настала,
под кисть непрофессионала.
…А так хотелось «ренессанса»…
Но я молчу, с фальшивым тактом.
Любой – художника обидит,
он Жизнь малюет, так, как видит.
Господь не всех ссудил талантом…
Взамен и вместо харь и рожиц,
я столько раз служил натурой
для всяких-разных лже-художниц
с их псевдо живописью хмурой,
или аляписто-цветастой,
без дивных игр теней и света!
Грешил, наверно, слишком часто,
теперь плачу собой за это…
«Рисуй же, тешься! Как с обложки –
я у тебя не выйду, стерва!
Хоть обозначь красиво рожки,
раз нет силёнок для шедевра!»
…Так размышлял я в вялом стрессе,
вслух, лишь ругаясь часто сочно,
несясь в убитом мерседесе,
тебе «позируя» заочно
для чумовых твоих «картинок»:
костюм «Brioni», блеск ботинок.
Качу я – (в смоге ли? в тумане?) –
одна из скопища машинок,
один из множества мужчинок.
Пока что – на переднем плане…
2019