Он собирает звёзды и превращает в свечи.
Они в слезинках росных пылают на траве.
Пока ещё не поздно, пока синеет вечер,
он собирает звёзды и зажигает свет…
Ах, видно, показалось, наверно, показалось,
конечно, показалось, что кто-то в дверь стучит!..
Нет. Это от вокзала, далёкого вокзала,
холодного вокзала пустой курьерский мчит.
Колёса бьют по рельсам, холодным, чёрным рельсам,
заковывая рельсы в тугую сталь моста…
Но, всё равно, он верит, надеется и верит,
и открывает двери. За ними – пустота…
Но, вот, померкли звёзды, затрепетали свечи,
и смотрит он сквозь слёзы на воск на рукаве.
Стихи сменила проза. Не состоится встреча.
И не собрать им звёзды, и не зажечь им свет!
Упали с неба звёзды, и он кричит навстречу
грохочуще-колёсной вечерней синеве:
«Вернись, пока не поздно, пока синеет вечер,
пока в слезинках росных ещё сияет свет!»