Все дома спят. Я пью под шум реки
Которую по счету чашку чая,
И вру себе, что ты сейчас читаешь
Мои неутонченные стишки.
Набросанные наспех в полуснах
С той краткостью, что не сестра таланта,
Кубами проступившие в словах,
Как пресс цементно-серого атланта.
О нежности, что под твоим пальто
Мы оба умудрились не заметить.
Как тут без слез. Но утешает, что
Тебя, возможно, не было на свете.