Она - не все. Была иной.
Не ей стелил ковыль я.
Она смеялась.
За спиной
Укладывая крылья.
Она - ничья. Была всегда.
Но, к небу не ревнуя,
Шутя, мол, горе - не беда,
Я отпускал иную.
Она! - шептали камыши.
И душу скрёб по дну я -
Не получалось не смешить
Себя и ту, иную.
И пропадал во всех подряд -
Не чувствуя вины я.
Дурак.
Любовью - не корят
Крылатые иные.