По весне...

               
                И может быть нервы —
                не больше, не меньше,
                чем обнажённые провода
                с лоскутьями неба...

                раскинутых рук твоих,
                губ этих небыль...
                той, что уходит всегда
                в заоблачный край грёз несмелых

                с ненужными фразами:
                «Здравствуй», «Ты где?»
                уходит туда, где никто ещё не был,
                но первой уходит всегда по весне...

                не вдруг и наотмашь —
                не сразу поймёшь ты.
                Успеешь сказать ли «Прости»?