Я не поэт, я самоучка,
Уж слишком беден лексикон.
Теплом лишь сердце греет ручку,
Душевный издавая стон.
В тюрьме почти что все поэты,
Лиричность здесь у всех в крови:
Любимой написать сонеты,
Да матери сказать: "Прости..."
И я пишу по Божьей Воле,
Что зеки чувствуют в тюрьме,
Как все мечтают о свободе,
О тёплом доме, о семье.
Пусть критики не судят строго -
Слова рифмую бедно я,
Но в них лиричности довольно,
В них боль души, как от огня.
Я не гонюсь пиитской славы,
Пишу не ради я рубля,
Узнали б только зеков мамы -
Прощенья просят сыновья. (13-14.03.2019)