Круг

Александр Вайт
Здесь круг, чей номер неизвестен.
Кто выстроит с нуля спиральный ряд?
Здесь даже небо в рыжей плесени
зависло одеялом над
пологими холмами, где мутным стал ручей,
где дом стоял, а ныне он - ничей,
и где подсолнухи осколочной косой
под корень срезаны широкой полосой,
где поле было, теперь здесь короба
стоят без башен, и старая верба
в обхвате четверым
располосована...
Ручей тот стал седым,
тропа над ним спрессована
подковами сапог, шагающими в лад,
стальными траками у призрака забора...
Кто выстроит с нуля спиральный этот ряд,
дослав патрон в щель узкую затвора?
Иисуса бы сюда. Он добрый счетовод
всем списывать круги, грехи и отпущения...
Здесь раньше дом стоял и добрый жил народ,
а нынче пахнет порохом, и смрадом разложения.
Да вот она — могила с остатками креста.
Под ним — солдат, чьё имя неизвестно.
Земля — сплошная ржавчина... Такие тут места.
Железнобокий хлам в окрестностях.
Когда уже подуют здесь ветры перемен?
Когда вернутся птицы в разрушенные гнёзда?
Когда исчезнет ржавчина из сине-жёлтых вен,
и гнилостным не будет ночной холодный воздух...
Такая вот картина, без сахара и масла.
Вон вспыхнула звезда, но нет, уже погасла.
Разрыв, ещё один... Воронка у плетня.
Выходит кто-то в сад на линию огня.
Знакомые глаза, ни тени страха... Средство...
Постойте. Это я — из прошлого, из детства.
Короткие штаны, на ремешках сандалии.
Рубашка из сатина, но сделана в Италии.
А средство? Нет. Предмет. В руках — пустая кринка.
И бабушка любимая с ведром ко мне спешит.
- Парное, ещё тёплое. Налью до половинки,
а хочешь — да краёв от всей моей души...
Блеснула где-то оптика, пошло в разнос окно...
Здесь дом стоял когда-то... Но нет его давно.
Осколки от керамики, и камни от печей.
Река была тут чистая, а ныне, вон — ручей.
И плесень жёлтой ржавчины, от танков — короба,
где вдоль располосована осколками верба...

Село Семёновка. Донбасс