Белыми пальцами оставленный след,
Заменил стрелки часовых в небесах,
Этому безумцу тысячи лет,
Он знает все секреты в наших глазах.
Он не гадал на гуще,
Не искал монастырь.
Он верил в нас как прежде,
И по этому жив.
А сколько в нас надежд,
Он нам говорил,
В ржавеющем замке,
Из песка и седин.
Записанный сон,
Все об одном,
В радужных Объятиях,
Черно-белый фантом.
Небо - скроет опять.
На наших ладонях,
Безумства печать.
Небо - из острых корон.
В зеркальном отражении,
Прожжённым клеймом.
Срисованный портрет, фигуры простой,
Он прячет свой мольберт, в памятный стол.
Там тысячи картин и тысячи слов,
Раздавленных крестами, всех дураков.
Цепляясь за канаты, он не знает еще.
Что все марионетки ушли без него,
Он сам готов оставить все нитки в руке,
Но тысячи картин и лиц пустеют в столе.
Они его искали, пытались сказать,
Что нитки оборвались, в безумца руках.
И нету больше кукол, любивших его,
С кристально чистым взглядом,
Безумца того.
2015