Дождь стучит по шибкам.
Рождаются стихи.
Так просто, по ошибке.
Слова все сплетены.
Осенняя оббивка.
Беззвучной тишины.
Стучит по сердцу. Лучше.
Надену сапоги.
Промокли уж до нитки.
Мыслишки все мои.
Звук городской не слышу.
Лишь гаснут фонари.
А мама говорила.
Без куртки не иди.
Держалась за перила.
Сбегала вниз. Прости.
По лестнице судьбы.
От пустоты. И без весны.
Промокли в словах дни.
Идут дожди. Идут дожди.
Как и стихи.
Стихаем мы.
И все мечты.
Осуществлены.