Потеют стекла: дышит осень
разлукой поперёк и вдоль.
Забросил ты меня. Забросил
до лучших дней на антресоль.
Здесь упакованы в коробки
весенних мыслей лоскутки.
Здесь песни взяты строго в скобки
и телефонные звонки...
Здесь детских фотографий груда
ночами шепчется со мной.
Здесь днём за горкою посуды
спит престарелый домовой.
Здесь оглядевшись, понемногу
я прижилась (и ожила!)
к такому милому острогу,
где строго - горя и тепла.
Лишь иногда, на всякий случай
с квартирной, гулкой пустоты
- Ну, как ты там? - вопрос докучный
на антресоль бросаешь ты.
- Не сладко, милый, и не больно.
Никак. Ни сердцу, ни уму.
Мне вольно. То есть антресольно.
Ты не журись: я не пойму.