Обдавая себя сигаретой,
загорчая себя кофейком,
я смотрю на возможности света,
пусть и нет журавлей в голубом...
Жизнь болит, знать, болеет досуже
что-то главное в центре меня...
Ой вы, лужи по самые уши,
уж позвольте от вас полинять...
Да! Я рад дождевому конфузу:
прёт армадами облачный флот...
То ли я дозвонюсь Иисусу,
то ли сам он меня наберёт...
Ну а там, в разговоре захожем,
затокуют мои глухари:
«Говори со мной, боже - прохожий,
или запросто не говори!»...
Как же всё немудрёно и кратко…
Вона как...пчёлы делают мёд -
лоб опять удивляется в складку
очевидности этих простот...
Пропадает нетронутый литр
под молитвенный слог, под свечу:
«То да сё... Арамейский мой литл…
Ничего, я потом подучу!»
2000г.