Год сороковой

Петр Прибылов
Куда ты, время, так летишь?
Пусть детвора, прошаясь с летом,
Влетит  за птичьей стаей следом
В лес, разгоняя смехом тишь.
Помедли, время, для ребят!
Пусть, прячась в лиственные волны,
Они орешник теребят.
Его секретами довольны.
Пусть, одолев речушку вброд,
Мальчишка в кадрике момента
На пне, как бронзоый, замрёт -
И тут же спрыгнет с постамента.
Куда ты, время, погоди!
Им только год острочки дали,
Припав к рубахам на груди,
Пока репейные, медали.
Помедли, время, не гони
Минуты выдумки невинной,
Пока разорванные дни
На них не  двинулись лавиной.
Пусть упадут они в траву,
Когда совсем иссякнет сила,
Но только б чьё-нибудь "Ау!.."
Их моментально воскресило...