На лице печаль,
Как печать
С сизыми потухшими чернилами.
Надо б с ней покончить
И начать
Поливать пророщенные крылья.
Я теперь не та,
Что вчера,
Прикрывая рот ладонью, плакала.
У меня мечты
И дела:
Написать роман, приготовить завтрак.
Если снова дождь,
Бросит в дрожь,
Повяжу себя километровым шарфом.
Если меня вспомнишь,
И придёшь,
Я пошлю тебя, пожалуй, на хрен...