В моем убогом углу столицы
никто не вскрикнет: «В Москву, в Москву!»
Проходят мимо с пустыми лицами
напоминающие треску,
которую так давно заморозили,
что позабыла сама, когда
резвилась на воле, хвостом елозя
по шероховатой поверхности дна.
Молчание рыб — не молчанье ягнят:
те могут хоть изредка тихо блеять.
На часах фонари по углам стоят,
и во что теперь нам прикажут верить?
«Солнце моё, взгляни на меня,» —
совсем недавно еще мы пели.
И оно всё там же в зените дня,
но себя ненароком куда мы дели?
Хотя бы весною оттаяли, что ли,
когда все листочки так радуют глаз
и травка наружу полезла из штолен,
которые город нарыл про запас?
Вопрос риторичен, мы все уже в курсе —
оттаявшим скажут: «На свалку пора».
И новых, найдя, как ведется, в капусте
запустят, чтоб старая длилась игра.