Шёпот дождя. Шорох.
Словно в тревожном сне
падает, путаясь в шторах,
белой черёмухи снег.
Снова весна у края.
Лета взметнётся костёр
и опалит, догорая,
крылья моих сестёр,
тех, что цветут беспечно
в этот прекрасный миг.
Выйду к черёмухе. Вечер.
Нежен, задумчив, тих.
Здравствуй, моя родная,
поговори со мной.
Знаю только одна я
твой язык неземной.
Он, принесённый ветром
южных ковыльных степей,
древней языческой верой
укоренился в тебе.
Кто мы такие? Где мы?
Молимся здесь кому?
Ангел над нами иль Демон?
Непостижимо уму
бренной души смятенье...
Ты мне прошепчешь: "Жди.
Всё повторится - цветенье,
осень, снега и дожди.
Будут закаты, рассветы
в обетованном лесу -
там, где сгорает лето,
с веток роняя слезу..."