На поле брани не растут цветы.
Здесь чертят копья знаки заблуждений.
И познаётся святость пустоты,
Причины непорочных отступлений.
Трепещет одержимость в кумаче,
По рукоять обнажены штыки.
Антихрист топчет на хмельном коне,
Невинные купальские венки…
Лежат герои на щите заката.
Прикроет ночь изъяны торжества.
Но сквозь ладони мертвого солдата,
Как чудо, пробивается трава...