Резко тучи нагнались, и холод.
Крыша дома. Стоит человек.
Этот парень совсем ещё молод,
Но печали в нём, будто жил век.
Он стоит на краю потускневший,
Опустивши свой взгляд в никуда.
"Там же смерть! Ты совсем одуревший?"
- Говорят в голове голоса.
Отвечает он: "Там тоже пусто,
И там тоже хорошего нет.
Точно так же мне там будет грустно,
И всё тот же там ждёт меня вред.
Хоть прожил я не много, чуть-чуть лишь,
Но проблемы свалились горой.
Они давят меня, а мой путь, вишь,
Смазан так, будто год был прибой."
Ветер дул ему в спину, толкая.
Да и сам он не прочь был упасть.
Подошёл к краю, тихо вздыхая.
Воля к смерти взяла над ним власть.
Отступил он от края, толкаясь,
И в полёте всё понял. Ревёт.
Все проблемы его... всё решалось,
Но одно не изменишь — полёт.