Я с войны возвращался под вечер,
И жена меня ждала в сенях.
Шалью белой окутала плечи,
Той, что я подарил ей на днях.
Я пришёл невесёлый и пьяный,
От обилия боли и ран.
Подкрепившись борщом со сметаной,
Я садился мечтать под платан.
Окружив себя парой бутылок,
И за гранями спрятав лицо.
Примеряя прицел на затылок,
Доедая не всмятку яйцо.
Я с войны возвращаюсь под вечер,
Захожу в заколоченный дом.
А когда – то ты прятала плечи,
Их укутав как шалью, шарфом.
У меня раздвоение нынче,
Я с войны, и шутить не сплеча!
На слуху, то ли Бах, то ли Кинчев,
Словно спицы из сердца торчат.
На войне, мне легко и спокойно,
Я домой возвращаться боюсь.
За окном, воет ветер не стройно,
То ли панк, то ли северный блюз!
Что теперь, возвращаться нет мочи,
В этот богом покинутый дом.
Окна ветром разорваны в клочья,
Перевязано время бинтом.
И никто не стоит у порога,
Нет борща и горячей воды.
Я опять выхожу на дорогу,
По следам оголтелой орды!
Вслед за ней, по военному тракту,
Ускользаю с винтовкой в руке.
Мне с войной очень грустно по факту,
Но мне нравится рокот ракет!
Будут пули дождями струиться,
И снаряды над полем лететь.
Будут рванные раны на лицах,
Будет всё, лишь бы к бою успеть!