В одном доме, жила маленькая, розовощекая Радость и надувала мыльные пузыри, стоя перед зеркалом.
И не важно, сколько ей лет. Достаточно, чтобы позволить себе всё, чего ей вздумается. Не заботясь о том, что её увидят и (боже!) ЧТО ПОДУМАЮТ ЛЮДИ.
Она, беззаветно, сияла хрусталиками радуги и переливчатым нектаром, озаряла комнату,
звуча, искорками апельсинового смеха.
А Он вернулся домой и, тихо поставив портфель на стол, любовался своей Весной.
Своим маленьким, июльским, Ангелом.
А в доме напротив,
сверкала иллюминация, громчала музыка и слышался звон смеха.
Формального, циничного смеха.
Хозяйка квартиры, рассмеялась, апофеозным хохотом и ушла в ванную.
Зарыдав, она швырнула бокал в зеркало.
За стеной, хохот не прекращался.
Люди, накачанные псевдо-счастьем, голографическим «дружественным» кутежом и «дружбой навсегда», снова и снова, расплескивали килотонны бессодержательных потоков слов и, в который раз, оглушали пространство, «искренним» смехом, будто, по команде.
Это их «счастье».
Так, к чему же я,
у каждого своё Счастье и своя атмосфера.
Ты знаешь, не так давно, ко мне заезжал мой.. Мой.
Нет, не мой.
Просто, иногда, небеса или кто-то еще, дарят нам таких людей.
«Наших», до боли и до волн негодования..но
таких незаменимых и незабываемых людей.
И, …. побери, не теряйте этих людей!
Иначе, вам придется всю жизнь «плясать под чужую дудку»!