Пострадавшие от войны все понимают про мир.
Я так давно на свете живу, что уже не больно.
Новое солнце на небе весеннем горит как потир,
Абрикос зацветает, воздух вкусом кагора наполнен.
Кому причащаться, и кто здесь дожил до весны?
Кто здесь не оглох от разрывов, умом не поехал?
Война без победы, без красок поблекшие сны,
И этот клочок пограничной земли как помеха
И нашим, и вашим, и тем, и другим...и иным,
И тем, кого нет, и далеким, и близким, и лишним.
Теперь мы узнали каков он Отечества дым,
А то, что хотели узнать - к сожаленью не вышло.
Но знать не хотелось оттенков горящей брони,
Что может сложиться, как карты, многоэтажка.
И очень легко и упасть, и из рук обронить,
Вот только поднять и подняться бывает так тяжко.
А мина летит со свистом, а град с шелестом,
Когда работает танк, то слышно только сам выстрел.
Но если это твой снаряд, если смыкаются челюсти,
Если он в тебя - то полет беззвучен, настолько быстро.
И какие уж тут размеры, если все рвет в клочки.
Кричишь и не слышат, а библейское прет в полный рост.
Не надо меня слушать, не надо...не надо меня лечить.
Чем вы там все измеряете - рейтинги, лайки, списки форбс?
Я не хочу ничего понимать про мир.
Мир может быть очень худым или вовсе минским.
И сыплются гильзы, работает божий тир,
А мы в нем мишени...блестят пулеметные диски.
Зачем оно было? За кровь не заплатит никто.
Трава зелена на окраине, зной бесконечен.
Следов не останется, ну кроме красных цветов.
Червонное поле...а больше держаться здесь нечем.
25.04.2019