До дрожи... до мурашек...
Бывает до синяков...
До побелевших костяшек
От сжатия кулаков...
До губ, искусанных в клочья
На которых сочится кровь,
До учащенного пульса...!
И до спокойствия вновь...
О чем это я, о чем я?
Да вроде не дураки...
Но сможет понять не каждый
Рождаются так стихи...