Берёзовый простор, короткая трава,
С лазоревых небес струится благодать.
И мерно, как в строю, звучат колокола.
Дорожка и скамья, где так спокойно ждать.
Баюкает цветы согретая земля,
На плитах имена меня зовут, зовут…
Как будто через век домой вернулась я,
Здесь память ждёт моя, и боль зарыта тут.
Закрывшие глаза скучают по живым —
Всё ждут, зовут сюда, на родину — Хатынь.
08.05.2019
Боль не моя:
https://www.proza.ru/2017/01/08/992