Мои друзья уходят безвозвратно.
Я не пойму, зачем даётся жизнь?
Живём безумно и к тому ж азартно,
не видя перспективы тризн.
Но всё случается всегда мгновенно.
Готовлюсь я к уходу много лет.
И потому, однако, я Поэт,
хоть чувствую себя порою скверно,
но вынужден вставать и в руки брать
перо гусиное ли, авторучку,
и разворачивать опять тетрадь,
предвидя от Поэтов снова взбучку.
Я всё-таки пишу, ответам рад.
На время прячу в мыслях авторучку.