Опять тревожно...тихо и понуро...
Удавкой мысли тянет Май-злодей.
Домов полуразрушенных фигуры,
похожие отчасти на людей,
отчасти на погибших великанов,
отбрасывают тени на траву.
Напоминая что ещё живу,
к дождю всегда сквозные ноют раны...
Старуха громко цокает клюкой:
"Милок, забрался далеко от дома"...
Размеренная поступь метронома...
Над мраморной плитой нашла покой
сиренево-жасминовая замять...
Но не находит места только память,
без остановки бьющая под дых.
И с каждым шагом кажутся всё дальше
те радостные дни, слова без фальши...
В берёзовых...лазоревых...родных...