Из всех известнейших былин
В одной сплетаются все беды.
Снаряд, летящий "На Берлин!"
Для приближения победы.
Всего лишь пара слов простых,
Написанных рукою детской,
Не для медалей золотых -
Для мира Родины Советской.
Писал смертельные слова
Мальчишка с раненным запястьем.
Окончил пятый класс едва,
Как вдоволь он хлебнул несчастья.
Погибла мать, потом отец,
Бомбёжкой дом его разрушен,
А он совсем ещё юнец,
Но никому уже не нужен.
Он научился воевать
И знать всегда маршрут снаряда,
Врагу с лихвою отдавать,
Хоть был он младший из отряда.
Не зная сладкого он сна,
Вперёд идущий шаг за шагом,
Он видел, как цвела весна,
И вилось знамя над Рейхстагом.
У глаз полно уже морщин,
И стал он очень старым дедом.
Снаряд - он помнит, - "На Берлин!",
Приблизивший тогда победу.