Поломка… Полдень… Понедельник…
За колеёю шепчет рожь
о тех, кто жили не для денег
и умирали ни за грош.
Нет смысла больше торопиться.
И, рядом с крохотным жуком,
смотри – в зенит воткнулась птица
над неподвижным чужаком.
Пусть время вместе с тенью длится
на этом пряном пятачке.
По именам всех помнит птица,
и целый век – в её зрачке.
Она кружится и кружится,
вставляя сотни «о» в покой.
А вечер на спину ложится
и веки трогает рукой,
где по стеклу речного ила
скользит, сползая сверху, брошь.
«Она сведёт тебя в могилу», –
одно и то же шепчет рожь...