Я писала ему: "Шура, ну как ты там?
За окном уж весна, расцветает черешня.
Я боюсь, ты знаешь, и не сплю по ночам,
Всё волнуюсь, а что если..
Не увижу тебя на пороге в стоптанных сапогах,
В этой форме истрёпанной, с разбитой губой.
Улыбающегося, но с пустотой в глазах,
Что если не увижу, не встречусь с тобою.
Никогда не узнаю, как же ты пережил войну,
И как мысли твои становились дурней и дурней.
Что творилось в душе в самую тяжелую из минут
Когда ты одним за одним хоронил друзей.
Как ты горько плакал, и тело мёрзло,
И как часто хотел сказать "Нет, не могу"
Как ты писал мне письма, кричал во все горло,
Как шёл вперёд, смотря в глаза врагу."
Шура, я тебе писала письма пять лет подряд,
Сочиняла ночами письма, отправляла по несколько.
Шура, они говорят тебя нет, они говорят..
Отправь мне, прошу, хоть весточку.