Есть цена у любой победы.
Горек привкус такой цены…
Я росла, не увидев деда, –
Он погиб в первый год войны.
Пал в жестокой кровавой схватке.
Был отчаянный, молодой.
И бабуле моей – солдатке –
Похоронка пришла зимой.
Мне не звать его дедом милым,
Не услышать поддержки слов.
Не пришлось на его могилу
Принести мне живых цветов.
Где нашёл он приют последний
Я не знаю, был всюду бой.
Мудрых предков моих наследье,
Дед унёс навсегда с собой.
Не пришлось и второму деду
До победных дожить деньков.
И в тылу он беду отведал -
На заводе, под гул станков.
Сиротою осталась мама.
Помнит папа с трудом отца.
Войны это большая драма.
Боль без края и без конца…
Искалечило души людям,
Серебром обожгло виски.
Эхо дней этих помнить будем
Пеплом горечи и тоски...
Где-то вновь полыхают войны,
Сея страх в царстве детских снов.
Люди, может, сирот довольно?
Может, хватит могил и вдов?
Нам, дедов никогда не знавшим,
Не понять кровожадных чувств,
В бездну войн этот мир толкавших.
Слишком горек Победы вкус!