Проходит мода на людей,
На жанры, стили, интерьеры…
Кто был любим – забыт теперь.
В кумиров вдруг - теряют веру.
Священник плачет – отлучён.
Как руки целовали – помнит.
Стотысячной толпы напор
Благословенья в праздник просит…
Был почитаем он в миру
И вот унижен он и проклят.
Уста - хвалу не воздадут,
Заступничества не попросят.
Ни корки хлеба, ни воды
Не поднесут, молящих руки:
«Стал неугоден ты, старик!»
На свалку брошен ради шутки.
Забыты бренные труды
И воздержаний плотских муки.
Забыли братии твои
Молитв твоих печальных звуки…
Проходит мода на людей…
Кумиры смерти себе ищут.
Век равнодушный, как злодей,
Всем в спину с вожделеньем дышит.