Когда на прочерни ночной,
оконной рамой обрамлённой,
небесный мастер безымённый,
в этот мир влюблённый,
положит утра первый слой.
И под уверенной рукой
зажжётся новый день рассветом,
прольются мантрой разноцветной
вечные секреты
из поднебесной мастерской.
И просыпается в душе
ещё не признанный художник.
Что раньше было невозможно,
возможным кажется уже.
Берётся заново за кисть
непредсказуемый и дерзкий
художник с радугою в сердце.
Но кто его смог разбудить?
Любовь –
мы всё о ней, казалось, знаем.
Кому-то – лёд, кому-то - пламень,
кому-то – радостный полёт.
Любовь –
она весь мир преображает.
и пишет жизни на скрижалях,
когда для нас она поёт.
Ложатся краски на мольберт,
реальность с вымыслом мешая,
и на полотнах оживают
гамма цветовая
и нарисованный сюжет.
И притягательнее нет
игры оттенков и контрастов!
Простое может быть прекрасным,
чувственным и страстным
на молчаливом полотне.
А он живёт в моей душе
и видит мир, как видят в детстве
художник с радугою в сердце,
свободный от любых клише.
И сердце радостью полно,
когда из жизни быстротечной
случайный миг увековечен,
и дышит жизнью полотно.
Любовь –
мы всё о ней, казалось, знаем.
Кому-то – лёд, кому-то - пламень,
кому-то – радостный полёт.
Любовь –
она весь мир преображает.
и пишет жизни на скрижалях,
когда для нас она поёт.
Любовь – художник с радугою в сердце…