Вот смерть идёт по улице, несёт блины на блюдце.
Глядит на тучи и на то, как плачет горький дождь.
Вот-вот слезами времени глаза её нальются,
И землю от её шагов привычно бросит в дрожь.
А смерть идёт по улице: ступает тихо, чинно,
И дождь струится ласково по черным волосам.
Замолкли люди и мосты, дороги и машины,
И разделила горизонт заката полоса.
Вот смерть идёт по улице, несёт блины на блюдце.
Давай и ты к ней выходи, сегодня чёрный день.
Вот-вот твои сомнения о время разобьются
И ляжет на твою ладонь живого солнца тень.
Пускай горит твоя судьба (и совесть вместе с нею),
Покуда смерть ступает здесь, по выжженой земле,
Ты будешь будто бы чуть-чуть бесстрашней и сильнее,
Шагая с ней по тишине, в холодной майской мгле.
Вот смерть идёт по улице, несёт блины на блюдце.
И вьётся золото волос, и сыплются слова.
Они отныне никогда к нам больше не вернутся:
Всему приходит свой конец, и в этом смерть права.