***

Писать стихи-такая мука,
Когда не видим мы друг друга.
И в образ надо бы войти... .
Пойду, порыскаю пути... .

Нет, не нашёл нигде дороги,
Мозги кипят и судьи строги.
Так стружку снимут помолясь,
Что потеряешь с миром связь.

Гроза наш городок сковала
И грохотало, грохотало.
В грязи измазала смеясь.
Сижу, скоблюсь я матерясь.

Промокший, грязный, недовольный.
Сорваться б, точно ветер вольный... .
Но к якорю, как прикипел.
Похоже  выстрадан удел.