А всё было б спокойно, наверное, и пристойно, наверное, и умеренно,
В меру сладко и солоно в меру, без напрасных каких-то специй,
Если б кое-кому при рождении – цинично ли, непреднамеренно, -
Впопыхах не воткнули бы вечноголодное сердце.
Мол, и так сойдёт. Мол, другого не завезли,
Будьте рады такому, вон сердце как сердце, колотится,
И идите себе, ибо нечего Небо злить,
Вон иным вообще не хватило, – и как-то живут. Обходятся.
Оно, в принципе, доброе. Оно, в принципе, любит уют,
Чаепития на веранде, обнимашки, душевные разговоры,
Шоколадки, черешню... Но только всё это тебе не дают,
А дают тебе бритву, с намёком: возьми её, вскрой себе горло!
Вот идёшь ты по улице, садишься, допустим, в трамвай
И в наушниках бухают ватты, плавятся герцы,
А голод вопит громче них, он орёт: Давай,
Посмотри, какой парень! - возьми-ка вскрой своё сердце!
Нет, пожалуйста, ради Бога, - оптимальна удачная жизнь,
Можно прыгать с тарзанки, можно любить, можно объехать пол-мира...
Можно.
Можешь?
Вот то-то.
Поэтому … бритву держи?
Утоляй уже как-нибудь эмоциональную булимию.
И когда эта бритва в руках твоих задрожит,
Завибрирует мелко и напластает кусками
Твою вроде бы глупую, вроде б никчёмную жизнь, -
Вот тогда она брызнет ключом из тебя, эта самая жизнь ,
Она хлынет потоком
..и, может быть, станет стихами.