Стремление все делать идеально
Лишает смысла творчества полет.
Мешает жизнь прочувствовать буквально.
И покрывает пеплом хрупкий лёд.
Как часто нам вдохнуть мешает
Проклятый этот перфекционизм.
Он будто крылья подрезает,
Возводит страх и верх берет цинизм.
Не стоит гнаться за извечным идеалом!
Его не существует, его нет!
Ведь каждый раз мы катимся к началу,
Покуда ищем безупречный свет.
Как находиться в поиске чего-то?
Всегда! И знать, что не найдёшь...
Но ждать, что где-то там, за поворотом
Недостижимая и призрачная ложь..