В это мире всё продумано,
Но кусочки смальты - россыпью,
Их собрать в картину трудно нам,
Божьей помощи все просим мы.
А Отец наш не торопится,
Помогать детишкам ветреным,
Пусть ребёнок сам повозится,
За него всё делать вредно ведь.
Без труда дитя не вырастет,
Мудрость создаётся опытом,
В помощь бог дарил любовь и свет,
Нёс упавших на руках потом.
Только всё не в прок резвящимся,
Да ошибок злых наделавшим,
Недовольны настоящим всем,
Видят чёрное как белое.
Всё корят, кого не ведая,
Позабыв о благодарности,
Плача над своими бедами,
Не желают тяжкий крест нести.
Дай же, Боже, всем терпения,
Осознать: в ответе сами мы
За наследство, без сомнения,
Детям что от нас оставлено.