Если бы не та Победа, не было б меня.
Не было бы нежным небо, как твоя рука.
Как ужасны реки крови не поживших тел.
Сколько слез блестит на солнце тех, кто уцелел.
Где-то по пустой дороге, выжженной дотла
Возвращается защитник в шрамах и рубцах,
Разметавшихся по коже звездами в ночи,
Видевших как он полегших братьев волочил.
А теперь еще столкнуться предстоит ему
С тем, как изменились земли, бывшие в плену,
Как родимый дом изгажен, как разрушен мост,
По которому подростком он гонял тут коз.
Мать его почти не слышит, только жмет к груди.
Ее громкий плачь безмолвный в унисон с другим.
И во всех селениях тот же душ саднящий звук.
Не узнать бы людям больше этих страшных мук.
У войны всегда в запасе целый батальон
Подстрекателей, предлогов, новых похорон.
Помня про победу славных предков, не забудь:
Не к Берлину, а к покою те держали путь.