Я в этой жизни, к счастью, не поэт.
Но в маргинальном поиске проводника,
Что шлет посланья из триады духа.
Увы, здесь большей силы просто нет,
Чем рвущие безмолвную материю слова,
Вскрывающие лихо иллюзорность слуха.
И в этом тлеющем убежище на дне,
Где старый слой иллюзий не остановить -
Его давно пора сменять другой монетой,
В угрюмой слабости привычно плыть и мне:
Среди канатов и цепей - всего лишь нить -
Так утомляюще-прекрасно быть поэтом.