Страсть оставляет яд в крови,
а кровь, шипя, по жилам бродит.
Поэты пишут о любви -
о той, которой нет в природе.
Их ложь святую прячет грим,
на разыгравшейся пирушке...
Не дай, Господь, поверить им,
чуть оперившейся пичужке.
Я это знаю по себе.
В начале радужного лета,
на горе собственной судьбе,
с свято верила поэту,
который мне с небес вещал,
о том одном, незаменимом...
Его до осени ища,
я пропустила счастье мимо.
А осень, золотом искрясь,
играет грёзами поэта,
то бурно плача, то смеясь,
за неоправданное лето.