http://www.stihi.ru/2019/05/10/6468, Иллюзии, И. Будницкий.
Или проще, - ограблю я вас,
стырю файл, затаенный в синапсах,
срок его, - с экологией рапса,
пока в почке, - сопру про запас.
Как у вас отмассирован ритм,
в ваш контейнер под номером восемь,
Те, небесные, - вина и тосты
прячут втайне, как нычку в парик.
А чего? Все открыто, - бери,
Те не видят, а эти не ходят,
автор – честь, он чужое не гробит,
а свое отдает, не корит.
Зайца тень, по-тихоньку в троллейбус.
без билета для избранных мест,
(и чего мне хозяина честь), -
стырил чуть, к остановке по требу…
Вот и ладно, - мои корабли,
Рвут пространства чужими ветрами
и любовь, я своими руками
не своим угощаю шабли.