До тридцати, коль пишешь ты стихи,
Господь прощает все твои грехи,
А кто засел за них в преклонны лета -
Не будет жизни у сюжета.
Он рифму оскопит, лишит живого чувства,
А без него не претендуют на искусство.
Голос сверху:
Пиши, пиши! Не слушай дураков.
Кто так сказал - сам не писал стихов.