меж проплешин, качаясь,
вдоль бардюра облезшего, постсоветского,
вот он—
юноша в красном,
словно в флаге вьетнама,
покалеченный, сломленный,
порубленный н; двое
воин.
на коленах давно расцвели
маки, целое поле.
эти руки, ключицы синие..
и кистей очертанье,
с дрожью сжимают доску.
завтра лучше вчерашнего,
так всегда по определению.
верь мне, усталый боец
за прекрасное
в этом прогнившем от кроссовок мире.
твои маки
перерастают на кеды,
плавно палитру смешвая:
черная кровь
с чернилами алыми.
верь мне, борец справедливости,
не бывавший в алкогольном бреду,
не совавшийся в мир галлюцинационный,
ты не веришь, а нас всегда было двое.
вставай,
рабочий пролетариата эстетики!
здесь пахнет гарью и тоской изувеченной.
обвиненный в предательстве маек с трэшером,
ты дал присягу скейтбордингу.
я горжусь тобой, юноша!
так не стирай же с лица
вечность.