Мы творцы всех формул страха,
наше снадобье бесценно,
смерть — невеста, злоба — сваха,
ненависть вовек нетленна.
Сотни жизней положила,
сотни жизней поломала
вера, что для них могила
станет лучше вод канала.
Прикоснись к проточным стокам,
ощути печаль забвенья,
стань спасеньем или роком,
рябью, бликом отраженья.
Будущего нет, и битва,
битва лишь с самим собою, —
как бездумная молитва;
насладись же тишиною!
Ты увидишь тени с улиц,
всех безвременно уснувших,
и в строю безликих спутниц
ты почувствуешь заблудших.
Чем мы станем? Чем мы станем?
Человек в себе потерян,
«вечность», этот образ жданный, —
есть лишь страх, гнетущий демон,
скрытый в сердце, тайный разум,
что пророчит нам мученья,
утемнённую кирасу
безотрадного мгновенья.
Гончаров А.С.
2019