неужели стихи — развлекуха?
неужели поэзия — шутка?
а заслужил ли я оплеуху
за рифмы, идущие сутками?
искусство прекрасного солнца
не искусственно воздвигнуто было
на небо, пестреющее из оконца,
что видно глядящему даже из тыла.
поэта не стоит как всех
распределять грузом классификаций.
всё просто: поэт временных лет
и поэт для смены локаций.
все стремятся к первому типу,
ведь так хочется вечность зреть...
многим рифмачам дать бы силу —
стала б не поэзия, а сущий бред.
получается, груз бессмертия
как яд прошлого горек,
а стихи прекрасные эти
будут забыты лет через сорок.
совершенно нетрудно поэту уйти,
бросить перо и в сортир чернила,
но если от сердца стих,
то не потерян он в ящиках мира!
ах, поэт, утерявший полтворчества
и удалённые его стихтворения…
ты запомни, как помнишь отчество,
что ограждены они от горения!