***

Не ложится строчка на бумагу.
Стало что-то тяжело писать.
Только на подушку я прилягу,
Принимаюсь снова вспоминать.

В памяти замельтешат картины
Безвозвратно уходящих лет.
Вот она, история, былина!
Успевай, описывай, поэт!

Но не ляжет на бумагу строчка,
Потому что сердце заболит.
А могла бы бегать по квартире дочка
Там, где ровным слоем пыль лежит…

Не успела, Боже, не успела!
Ничего я не успела миру дать!
Я семью  иметь огромную хотела,
Но совсем не знала, как ее создать…

Память вновь покажет чьи-то лица,
Но пойму, что все забыла имена…
Чем успела с ними поделиться?!
Я ведь смолоду живу всегда одна…

Не сумело сердце быть открытым,
Не успела музой для кого-то стать.
И останется на тумбочке забыта
Лишь исписанная старая тетрадь.

Может, через много лет, однажды
В дверь квартиры этой кто-нибудь зайдет.
И тетради лист зашелестит бумажный.
Эта мысль читателя себе найдет.

А пока ложится на бумагу строчка,
Только ничего не может рассказать.
И сижу я над бумагой поздней ночью,
Потому что не о чем сегодня написать.